Uma fábula curta para a Ana Isabel

Num tempo remoto...

Existia um porto...

Uma caixa...

Na baixa...

Escutava isto:

- Lembras-te de mim?

- Pessoas sem fim...

- Flores de jasmim...

- Muita cor...

- Indolor...

- Palavras distanciadas...

- Sem traquejo...

- Com um simples beijo...

Era o tempo do "não afecto"...

Cientistas colados ao tecto...

Eu sabia lá o que escrever...

Talvez fosse o seu prazer...

Talvez fosse o seu lazer...

Pensei para mim:

- Para sempre...

- No mundo presente...

- Sol nascente ou poente...

- Algo com emoção...

- Sem paixão...

- Manifesto sem ilusão...

De repente vinha na rua nua...

Um rouxinol falava-me de um anzol...

O diálogo dele era poesia vinda de um cigarro:

- Peça de teatro...

- Facto...

- Com tacto...

- Mundo intacto...

- Garganta presente...

- Nunca ausente...

- Existe um pedaço de papel amarelo...

- Dizem que é belo...

Fiquei a observar as suas cores...

Sem dores...

Ele e os seus amores...

De repente aparece ao meu lado uma gata num estado perdido...

- Num tempo esquecido...

- A pensar no que é nutrido...

- Farinha, milho e trigo...

- Num figo...

- Ser mais que um simples umbigo...

- Comigo ou contigo...

Ela dizia-me isto...

Sem saber o que lhe responder, observava o sol a nascer...

Respondia-lhe:

- Aparecer...

- Amanhecer...

- Desaparecer...

- Anoitecer...

O rouxinol do Reino Unido falava-me dum porto de abrigo...

Um guardanapo...

Um objecto...

Num farrapo...

Pendurado no tecto...

Era uma qualquer canção...

Era a sombra duma nação...

Era um simples humano pagão...

Palavras eram sussuradas:

- Somos articuladas...

- Nada organizadas...

- Desvairadas...

- Nada iradas...

- Um pouco atadas...

Eu ficava a observar uma estação...

Sinónimo de uma qualquer paixão...

Tu ias-me perguntando:

- É um innuendo?

- Um crescendo?

- Magia sem energia?

- Potência sem ausência?

- Um alfinete no cabelo sem pente?

Eu observava um rosto...

Era um posto...

Talvez fosse a essência da ciência...

Respondia-te:

- Já sei...

- Talvez...

- Sem Opus Dei...

- 1...

- 2...

- 3...

- Era uma reunião...

- Uma qualquer fusão...

- Uma vassoura...

- Na lâmina de uma tesoura...

- Sei que não era um alicate...

- Nem um xeque-mate...

Falavas-me do mundo como algo profundo:

- 4...

- 5...

- 6...

- Sem papéis...

- O voar duma casa...

- Sem asa...

- Uma família num pensamento...

- Sem um tormento...

- Num qualquer momento...

Eu continuava a escutar o rouxinol da velha Albion e as palavras que a mesma me sussurava estavam num vestido Prada...

Olhei para ti...

Na terceira pessoa...

A fruta era boa...

Respondia-te:

- O Deus do vinho...

- Baco...

- Azevinho...

- Opaco...

Voltavas a observar o mar...

Murmuravas-me isto ao meu ouvido:

- Palavras num trajecto...

- Nada perdido...

- Sombras de afecto...

- Num tempo ido...